Этюд (Моей доченьке – любительнице жаркого лета)

 
Октябрь на дворе – упавший лист шуршит,
И на сердце печаль о юности, о лете,
И хочется писать о том, что всё на свете
Лишь суета сует – и некуда спешить.

Затем придёт ноябрь, с ним – первые морозы,
И хочется тепла и телу, и душе,
И рифмы уступают место прозе,
В которой все слова не для чужих ушей.

Как в будни праздника, так осенью жду лета,
Жду в холода зимы, в распутицу весны.
И лишь тогда душа теплом согрета,
Когда ночами мне о лете снятся сны.

Мне могут возразить: мол, осень - золотая,
В ней томной неги грусть и щедрые дары.
Умом я сам всё это понимаю,
Но лето мне милей – прекрасней нет поры.